Каррент тридцать седьмой

пятница, 24 октября 2003

01:41

Жизнь удалась. Не знаю только, чья. (c) Nereis

Читаю Иринины стихотворения в прозе. Почему-то ничего - ни одной строчки! - не трогает. Ничего не хочется стащить для себя. Ничему не завидуешь. Банальность на банальности.

Ирина заканчивала Литинститут по специальности "Прозаик". У Ирины в жилах - кровь Леонида Андреева, чем она очень гордится и из чего, собственно, соорудила себе смысл жизни. Вот только таланта у Ирины... Не мне судить, но кажется - у многих пишущих на дневниках и форумах его куда больше.

Стихи в прозе... Кажется, она бросила что-то насчет иллюстраций. Хмм. Если не обиделась окончательно и подтвердит - надо будет делать.

Тогда и дочитаем...

Хочется ту работку, о которой она говорила. Сложно, но хочется.

А я с ней поругалась. Глупо, да? Но что поделаешь, если между лишней минутой общения с дорогими мне людьми и хорошими отношениями с не-дорогими я выбираю первое. Неправильно это, наверное. Но - факт. Тем более что я не представляла, что она так прореагирует. Я не знала, что такое - мама мальчика... двадцатисколькитолетнего мальчика. Теперь представляю. Но понять - не могу.

URL