Когда-то я писала о пере,
Взрезающем пергамент и миры,
О том, как лживы в настоящем дне
Стихи, что раньше были так остры,
Что ручки-автоматы не годны
Для истинного мастера пера:
Чернильной кровью исходить должны
Из сердца рвущиеся в свет слова...
Часы проходят, и проходят дни
Банальных правд, финальных увертюр.
И составляю вроде бы стихи
Я из готовых букв клавиатур.
не читать дальше влюбиться - чтобы была причина не делать, забыться, закружиться в сменившем ось мире, как на карусели, где под круглой тенью купола лошади, и слоны, и жирафы, а снаружи - вертится, вертится, и здесь настоящее, твердое, яркое, а там - неинтересная сказка, в которой я быть не хочу
дни летят слишком быстро, минуты тянутся слишком медленно, и я заполняю пустоту уже прочитанными книгами, лишь бы не читать новые, я не могу видеть незнакомые обложки дисков, придуманные слова остаются в голове, не желая станоситься рассказом, и черт бы побрал фрая и ему подобных, но три года - слишком долгий срок для не-веры в случившееся, не правда ли? а когда еще я могла
поиск нового объекта обсессии пресекается на месте
это весенняя болезнь
болезни этого рода бывают весенние, летние, осенние и зимние
если перебраться спать на кресло, я не буду во сне царапать холодные простыни на другой стороне
а линолеуму все равно
если обсессия - только взаимная
опять ничего не сделала
моя сила воли во время болезни ослабевает первой
уик-энд на все-про-все
кто бы пришел и заставил
и сидел рядом, следя, чтобы - то, что надо
а не фики
и не бездумная сортировка файлов
я отчасти вампир, знаете ли, я люблю сортировать и перекладывать
классифицировать
нужна теплая ладонь поверх моей "закрой это окошко, открой вот это... и пиши"
не выполняю обещания
дала их слишком много
обещаю себе никому ничего не обещать
не выполняю
привычка, знаете ли
будет двести
красивое число
люблю красивые числа
что бы к нему приурочить?
закрыть дневник, что ли...
или сменить концепцию
серая листва
шелестеть о том, что было вчера
рацио
без порывов
без сегодня
сумбур
виноват коннект
сорок минут дозвона